de otro universo

a veces pienso que mosh viene de otra dimensión.... solía pensar que era extraterrestre, pero caí en cuenta que ni siquiera pertenece a este universo. he conocido a su madre, he visto fotos de su padre, pero en realidad no se parece a ninguno de los dos. después de conocerle he pegado con cinta adhesiva la teoría de que existen seres que vienen de otro lugar remoto a inyectar su peculiaridad caleidoscópica a este gris planeta. así que disfruto este compartir el espacio con un ser de otro universo.

humano demasiado humano

lavo mi rostro con agua fría, quisiera que mi tristeza se diluyera en el agua que se escapa por hoyo negro del lavabo. me miro al espejo. el rostro que me ve de regreso no es el mío. aún así lo maquillo. el rostro se me cae a pedazos de la pura tristeza. tomo la base y con la esponja humedecida de lágrimas y pongo la primera capa. respiro profundo y trato que la razón le hable al corazón. a veces la bestia que llevo en el pecho no me escucha y persiste en ese malestar maldito de SUFRIR y su síntoma más claro LLORAR. procedo a aplicarme rubor, para que la mortandad de mi alma no se vea tanto... pongámole rubor a mis mejillas, así pretenderé que todavía me corre sangre en las venas. ahora los ojos verdes y cristalinos, busco su chispa pero ya se apagó hace tiempo. algo de verde brillante para disimular lo hinchado, remanente de la noche de llanto. delineador. rimel. firmemos la obra de arte deconstructivista. a tapizar mis labios de rojo, así la sonrisa no se verá tan falsa. tal vez todos maquillamos algo del dolor y la falsedad sea el recurso naturalmente humano. humano demasiado humano.

paseo nocturno

anoche caminamos, con mosh, por las calles para ver algo de la quema del diablo... el parque estaba lleno. usualmente a esas horas no hay mucha gente... pero el concierto de la orchada regular band (que tenían una única forma de quitarnos el frío que se dividía en dos partes) y la feria del libro (donde la mayoría estaba cubriendo los libros con los plásticos azules) habían convocando suficientes peatones como para no sentir la desolación del domingo 7. con luces artificiales que tenían como fondo a la luna creciente y una pierna casi rota que mosh logró sacar de un hoyo... no queda más que amar el espacio que por un domingo se llenó de luz...

anoche llovió

y la cuidad amaneció sumergida en frío y humedad. era inevitable percibir esa fina capa que cubría todo, la tristeza. tal vez el cielo llore por que pasa tanto, o porque se puede hacer tan poco. anoche vi unos cortos en el parque. imágenes intensas. creo que por eso los izquierdistas toman tanto, tal vez para olvidar las realidades que se atreven ver. creo que por eso los de la derecha toman tanto, porque es mejor vivir en sumergido en el estupor etílico y no ver la calamidad del prójimo, mejor ir de shopping mientras el país se sumerge en la desgracia. tal vez por eso el cielo llora, porque no puede más que presenciar todo lo que pasa.

breakfast

I can’t remember a time when magik wasn’t in my life. The breakfast table full of colorful fruits and plates mismatched with endless patterns of fiery flowers. Breakfast is still the heavy meal in our home, in those mornings of my childhood my mother told her dreams to my great grand mother. An old Crone sitting in the wooden chair like the artist that she was, she used to take my mother’s puzzles and unravel them on the table. We tell the tales of the buried thoughts through the images of our soul. We paint our dreams, we are artist of the world within. There Ix Chel was born in the smallest universe, one of many in this world, were dreams can foretell the future or give us an insight to our intricate mind. A universe where all that’s around us is good, evil and alive. I left my home a while ago… but still there are some mornings when I call my mother to tell her my dreams…

y

no es malo
que tus besos
se descascaren de mis labios
como aquella piel caduca
que las serpientes botan
en su camino a la eternidad

mis labios resquebrajados
botan esa fina capa,
traslúcida y liviana,
que habiendo cumplido
su intrínseco cometido
se queda en suelo
y perece en el olvido...

*

el último aliento antes del salto
a un paso del hambriento abismo
el temor que parece esparcirse en mis venas
me obliga a respirar profundo
como para devorar el aire
con un sólo suspiro antes de iniciar el salto

lo infinito me espera
en un instante,
el designio salta a ser concreto
más agudo e intenso es el temor a no dar el paso
éste es sólo el primero
el resto trae consigo otras emociones como empuje certero.
este es el temor a no vivir
me rehuso a continuar con la duda de una posibilidad inclusa

perfume de violentas imágenes

anoche. de noche tras bastidores. llegué tarde y la peli ya había iniciado. la sinopsis no dejaba nada a la imaginación. aún así no creo ningún adelanto nos prepara para esas historias. ESAS HISTORIAS, las que te dejan el peso del mundo en el pecho. cuando terminó y todos los presentes estaban paralizados por el final, a lo trágicamente griego, se levanta la organizadora y nos invita al conversatorio después de la peli. fue un gran alivio. creo que sin exteriorizar y analizar la trama me hubiese ido a casa mucho peor.

positivamente afirmo que SÍ ME AFECTO. anoche me soñé como una prostituta coja. escribía en las calles de peru "TE AMO BUÑUEL". "ME VOY A LA MIERDA". era yo una prostituta sin una pierna, que trabajaba con esmero, ahorrando con determinación y miras de salir de la puta ciudad. pero sabía que el proxeneta me iba matar. así que escribía mi poesía en las calles de la ciudad. ese paisaje de desolación y de la mujer con caminos angostos y cuesta arriba me dejó la pelí, con perfumenes de imágenes violentas y desgarradoras me restregó en la cara mucha de NUESTRA REALIDÁ.

The Underworld

At night the light slides to the horizon… dusk comes and the Underworld comes to our skies… Dark as the night deep as the waters that cover it a world under ours comes to the surface. My great grand mother told tales of the death, of gods murdered by light beams from the heavens, of lost souls that roam the earth. So the tales of Ix Chel are not new or unknown… they were told from the moment that men here were born.. Past from mother to daughter, from aunt to nice… Tales I tell, tales form Ix Chel.

Un Recuerdo (La foto en el parque 1988)

El General visitaba la casa seguido durante mi niñez, y apenas recuerdo el día que dejó de llegar. Recuerdo sí, la despedida. Me llevó al parque, frente a la Catedral, como siempre me dio comida para las palomas. Se agachó frente a mí y me explicó que ya no llegaría a visitarnos. Recuerdo que mi hermana iba a buscar a mi madre a los bares, ella tomaba hasta colapsar borracha. Desaparecía por días. Después que él se fue todo cambió. La distancia es el lente con el cual veo más clara mi vida. Lejos estoy del país que me vio crecer, le dije adiós hace tanto tiempo. Comprendo ahora que mi padre dejó a mi madre y que ella jamás pudo recuperarse de ello. Entendí que nosotros éramos la otra familia, la familia desechable a la que fue muy fácil abandonar y tapar el hecho con una módica mensualidad para cumplir con lo esperado. Lo difuso de la foto de esa niña se fue aclarando con el pasar el tiempo y poco a poco el panorama de los albores de mi existir se volvió claro y mi saber profundo. Guardo apenas en la memoria el recuerdo de la foto de aquel día, frente a la catedral. Mi memoria aún guarda la foto de esa la niña que le daba de comer a las palomas.

A beginning

I can’t remember a time when magik wasn’t in my life. The breakfast table full of colorful fruits and plates mismatched with endless patterns of fiery flowers. Breakfast is still the heavy meal in our home, in those mornings of my childhood my mother told her dreams to my great grand mother. An old Crone sitting in the wooden chair like the artist that she was, she used to take my mother’s puzzles and unravel them on the table. We tell the tales of the buried thoughts through the images of our soul. We paint our dreams, we are artist of the world within. There Ix Chel was born in the smallest universe, one of many in this world, were dreams can foretell the future or give us an insight to our intricate mind. A universe where all that’s around us is good, evil and alive. I left my home a while ago… but still there are some mornings when I call my mother to tell her my dreams…

Escuchar el silencio

Constantemente salíamos a comer al Centro de antaño después de la misa de los domingos, como toda familia “bien”, las salidas familiares de mi niñez se ven ahora tan lejanas y borrosas como un paraje que se diluye en la distancia. De pequeña me costó entender el doble sentido de la vida, aún no lo entiendo. En la mesa se callaban muchas cosas, las cosas que en realidad se debían de hablar. Se gastaban palabras en las cosas que no valían la pena. Yo hablé en el silencio. Grité mi dolor rasgando mi alma en un intento por romper ese manto paralizante pero mis gritos cayeron en oídos sordos. Años pasaron y aprendí a escuchar el silencio. Es lo que no se dice lo que más nos marca y lo que nos llevamos a la tumba. Es lo que no escuchamos y que al ver atrás nuestra mente descifra, la distancia es la cima lejana que nos permite entender el camino recorrido, allí se escucha el silencio. La distancia me permite escuchar lo dicho entre las sonrisas falsas del retrato de una familia “bien” y por fin liberar en la cima cercana al cielo el dolor que como cenizas se entregan con levedad al viento con este emitir de lo que parecieran mis primeras palabras.

el parque

anoche recorriendo el parque me di cuenta que la fuente en realidad tiene una lado femenino sumamente subversivo. los libros de la feria yacían dormidos bajo los plásticos azules mientras la fuente se emancipaba de su haber diurno con chorros estridentes de agua, que eran agitados por el viento. no quedaba más que huirle al agua o ceder y caminar bajo el manto acuoso. me pregunto como vería HOLDEN el parque. que historias contaría de nuestros haberes navideños. aquí no hay pistas de patinaje ni carruseles en los parques. pero si que hay teenage-angs.

a story

The rain had washed away most of the dirt on the streets and her pace was slow as ever. She loved to walk on those streets at night, coming back from work, from staring at the computer all day, the lights at the Café were warm and soft, enough to lure her sight. She could have walked on but in a haste the choice was made and her pace changed she had a destination now. She walked in, her clothes were soaked still but the familiar faces made it all much warm, she left her umbrella in the same place as she always did the young man at the counter offered the cold brown bottle, she picked it up, paid the two dollars and walked through to the main room. The brown bottles were raised as soon as she came in, an unspoken code for the usual suspects that were seen at the café, she looked around looking for a seat, the Friday jam session had already started.

The general roar filled the room, the intricate sound of the guitar so powerful as to soothe the crowded room, and soon enough more voices joined the performer. She looked down as if to fix her dress but it was truly to disguise the flood of tears in her eyes and to get some peace of mind “just for tonight, a little peace of mind for tonight”, she looked up and he was staring at her as if he were waiting for a greeting. She smiled back and looked away, she swallowed her heart back into place with the cold beer, it burnt all the way down to her empty stomach.

The song was there, out for the world to hear, “if only I would’ve skip the sudden impulse I would be home now, not here! Not with him!” She stared at him in a haste disguising her curiosity with another drink from the brown bottle. “fate, it is him I know it, at what moment I lost him?, I don’t know, the oracle said it was him… but I’ve lost him forever”. The words from the oracle came to her ear as the soft sounds of the song slid from the fingers of the guitarist into her heart “and he will not let you go” At that moment she had fallen for him, without even knowing his name, just the sketch drawn by her words, the traits the oracle had pointed but those words were enough for her. She, that had had nothing in her life, not a thing of her own. Love had been until that moment the elusive dream that hid behind her smile, she was now as close as she could be but still so far away from him.

The thought of having someone had haunted her but now she knew she could’ve had, at what moment had she lost him?, she did not knew, “maybe it could have been in a night like this, a night when I chose otherwise… I made the choice, we made the choice to part from each other…it is done” Was it the time that she came, or the one time that she didn’t?… It was too late to know and to difficult to fathom her fate by now, the plane ticket was in her wallet and this was her last night on the Island, she was leaving in the morning. The crowd began to disappear, all the familiar faces faded with the pace of the night, leaving her the best wishes and the good byes she had heard before, he left giving her nothing but a smile, she stayed until the last song and she went home. The bags were packed, her destiny was sealed. The did not slept that night, she laid in bed and stared at the room that had been her home for all this time and said her good byes to every corner of her beloved chamber. All the possibilities of the fate she was building and the graveyard of the choices she never took, but that was behind now, as the plane raised through the bluest sky and the cotton blanket that the gods had laid that morning she left those graves in the ground.

la vida vuelta aritmética

sumar los 19 días hasta mis primeras vacaciones en cuatro años. un año trabajando aquí. un año en guatemala. un par de docenas de nuevos conocidos. dos agarres insatisfactorios. tres años sin novio. Trabajar un promedio de 10 horas diarias durante cinco días cada semana. llegar antes de las ocho. salir después de las seis. tomar una hora de almuerzo todos los días. entregar 200 hojas procesadas de datos estadísticos sobre el comercio en la ciudad. me he convertido en la suma de muchos números (tal vez hasta la suma de todos los males) y pareciere que al final todos suman LESS THAN ZERO.

pound pound pound

Ñeque ñeque…. Pom pom… pound pound pound… ezra está en todos lados. Omnipresente el desgraciado.

mientras el domingo agoniza

Se inicia el traslado de todo. Nada es permanente. El parque parece vaciarse y las multitudes, como un mar crispado, se dispersan para diluirse en la noche. La noche con sus voces de desencanto. Desde el oeste un azul profundo se nos viene encima. El parque destella chispazos amarillos que cobran opacidad con los minutos transeuntes. Destellos amarillos bajo el manto azul. La noche y su desenfado. Hay pureza en el frío de diciembre. El aire parece helar los pulmones y llenarlos de luz blanca. Caminas a casa, viendo como de tu boca escapa un elixir blanco y diáfano, cambio y vida. Recogen las ventas. El mar desaparece y regresa la desolación al parque, que parece desnutrido sin su gente.

acerca de la extinción de los oráculos

El calendario maya llega hasta el 2012, no hay más allá según los mayas, ni más nahuales para nosotros. Será que era una certeza, desde ese entonces, que nuestra generación no iba a necesitar más de los oráculos. Tal vez TAROT, CARTOMANCIA, ASTROLOGÍA y otras ciencias ocultas quedarán para ese entonces extintas debido al excesivo cinismo y sarcasmo de estos días. A nadie le interesa ya el futuro sólo el presente. El fatalismo de fin de siglo de esfumó y no quedarán más días con números mayas ni animales selváticos que anuncien su sabiduría. A nadie le interesa el mañana. Sólo existe el presente en éstos días.

la vida

es una sala de permanencia voluntaria.
Todos somos espectadores
de esta absurda función,
Una sala fría y oscura
donde los dioses juegan con los dados
apostando nuestra ropa en la pantalla
la locura se sienta,
de cuando en cuando,
a nuestro lado,
tal vez algunos hayan partido
por voluntad propia,
mientras otros
hemos elegido permanecer
hasta que termine el espectáculo
no hay que afanarse
no hay que aferrarse
es todo una ilusión
la ilusión lo es todo
la vida es pura ilusión
-una ilusión pura-
todo perece y caduca
bajo la luz blanca y fría del proyector
que pinta a brochazo grosero,
en la pantalla finita,
nuestro universo

BIENVENIDA DE SOLTERA

strip and tease

strip: remover / deshacer / quitar la ropa de / quitarle la pintura a / desmontar / desnudarse / desvestirse...

tease: tomar el pelo a / burlarse de / provocar...


Viernes. Caminar por la sexta en busca de hielo. ¿Hielo con este frío?. Hielo sinónimo de alcohol. Alcohol sinónimo de algodón. Algodón: un estriper, tragos y amigas. Me parece muy curioso el sincretismo de los eventos.

Eventualmente se llevarán a cabo reuniones de señoritas en casas de amigas solteras. Dichas casas, ubicadas en lugares estratégicos, se prestan para llevar a cabo actividades no ilícitas pero sí salidas de los cánones cotidianos e insípidos.

Econo / bocas / hielo. Pelis / buki / Brass. Hay para ambientar la reunión. Regreso a mi dulce y apacible nicho, hay que adecuarlo para las visitas. Bolsas / basura / afuera. Platos / vasos / bocas. Freezer / botellas / hielo. Sentarme / esperar / imaginar.

Llegan dos tipos de sombrero vaquero. Esperábamos a uno, pero el otro no está mal. mmmm. Mostrarles el espacio para que se desvistan. Darles un par de tranquilines para que agarren valor. Llegan mis amigas y sus amigas. Más licor para agarrar valor. Bla bla bla ¿ya están aquí?. Empieza la música. Sale el compadre. Reir hasta que el estómago duela. Huir hasta que el tipo al fin se acerque y te baile. Llorar de la risa de lo absurdo de la situación.

Huele a talco de rosas. Menos mal. Te levanta como que fueras pluma. No esta mal. Tiene su ritmo pa las poses. Risa y miedo. Asco y curiosidad. Esposas de peluche. Juegos eróticos. Ya agarró a todas las presentes, nadie se salvó del tipo. Termina todo.... A seguir bailando en otro lado.

Regreso en la madrugada y mi espacio está asqueroso. Platos vacíos. Vasos a medio beber. El piso pegajoso de quien sabe que. Dejó el olor a talcos de rosa en la habitación. Nunca pensé que la despedida de soltera de XXX fuera mi bienvenida.

el paisaje cotidiano ha cambiado

ahora en vez de flores y árboles nuestra referencia son los rostros. El recorrido por las mismas calles a diario, la cotidianidad de la marcha fúnebre y rígida hacia las labores, se enmarca en las caras de nuestro prójimo más cercano: el vecino, el vendedor, el compañero de trabajo con el que compartimos por un considerable lapso de nuestro existir. Antaño eran las violetas las que enmarcaban nuestro haber, hoy son los transeúntes que como nosotros son víctimas o testigos de la violencia citadina.

Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta

CHINASKY me llevó al hipódromo. Que viejo está. Me cuenta historias de sus juventud. Así como Yeats me contó las suyas en LA TORRE, ahora Hank cuenta lo de antaño como para no dejarlo diluirse con los años. Se puso un sombrero de paja negro que compró con su mujer un día en una tienda de sombreros. No hay gringo mas gringo que Chinasky aunque haya nacido del otro lado del charco. No hay individuo más individualista. Poeta urbano, singular, gringo hasta lo que no y cínico. Y es ese cinismo en sus letras que me lleva a preguntarme ¿qué pensaría de todos los poetas post conflicto que intentan ser como él?

al final del día

la ciudad y sus luces neón. ahora chillan a su lado los destellos multicolor de los arreglos navideños. ternura para los insípidos y ausencias para nosotros los huérfanos. llegan las seis y sales de trabajar. la taquicardia de las horas pico, el recorrido de vuelta a casa. los personajes con abrigo se apersonan en la sexta. las carretas con los “combos de cenas de a cinco pesos”, un pan y café. las ventas que se pliegan de nuevo en alguna bodega húmeda y corroída. un orgasmo móvil perceptible para todos, la cúspide del tránsito que reverbera por las calles para desahogarse lento y volver a la noche de un corazón muerto. se baja el telón para dar paso a la noche. de noche el centro muere en un sueño, ahora frío y lento. ya es diciembre.

YA LO PASADO PASADO

es sumamente extraño
estar parado
en el mismo lugar
y darme cuenta que no soy el mismo
me he desprendido
me he aferrado
el pasado se deja venir con su furia
no todo lo callado
se desintegra en el olvido...

*

poetas nuevos
de la generación post conflicto
que buscan como payasos malos
reventarle los globos a los niños

¿ACASO SERÁ ACOSO?

hay una tipa que a diario le hace zoom a mis ......hhhmmmm.... grandes y redondos... ojos... me pregunto si es lesbiana o fisgona. o ambas.... tiene la nariz del tamaño de la proa del titanic y un extraño fetiche con las conversaciones ajenas.... verla venir es como ver el titanic partiendo las aguas del atlántico.... rumbo a lo ajeno sin censura. Admiro su descaro sumado a su despreocupación.

NOVIEMBRE

esta es la época de las bodas.... puta que es frío el invierno.

LA RECETA PARA UN DÍA FELIZ

una tarotista me recomendó una cucharada de miel diaria para quitarme la tristeza... dice que es homeopático.

¿CUAL ES EL PUTO PUNTO DEL PUNTO????

el puntito. jajajaja... que ridiculo lo del puntito en la invitación, a la postre todos nos colamos. ¿cual es el punto del puto punto?. excluir al que no es digno para ser VIP. pues me rehúso a que tal debacle (como lo es la falta de un puto punto en mi invitación) me doblegue. entraré, beberé, comeré y me marcharé descaradamente.

LA AMA DE LA CASA....

la gata. la he bautizado como sabine. se cagó en un cojín de mosh. tengo que comprar el puto cojin, lavar su mierda y encima comprarle a sabine una cobija para que duerma... la gata no es mía. yo soy suya. Ella es la ama de casa.... nosotras simplemente tenemos el honor de compartir su espacio vital. sólo espero que ya no se cague en otro lugar que no sea el arenero que le improvisé... y que le guste la cobija que le compre...

PARA MOSH

mosh... vienes del espacio sideral... como de otro planeta paralelo al nuestro... me atrevo a decir que hasta aveces te siento ajeno... eres ella a la que miro y el que no me deja tranquilo. en esas pocas semanas de compartir espacio contigo he aprendido mucho más de mimismo.... y he aprendido más acerca de compartir. gracias.

LA FELICIDA

Creo que la felicidad absoluta es anti natural. Es absurda la manera en que nos forzamos a ser felices... la forma en que queremos que los demás no estén tristes “no llore” “es lo mejor”. Lo triste es triste y punto. Quiero ajustar mi paladar a lo amargo, porque es imposible que todo sea dulce en la vida.

this is not an EXIT

fue por ahí por el 2000, tal vez a las 12 o algo así... antes que las porno invadiesen las ondas insípidas del cable, en pleno zapping la imagen de tres personajes subiendose a una limo me detuvo... estaban bien “contentos”... ella era una rubia de aqueas que te detienen el aliento y uno de los chavos era medio gordito y algo rubio... ESE fue mi primer encuentro con Bret Easton Ellis, desde entonces “American Psycho” ha sido uno de los libros que me llaman... había en “This is not an Exit” una crudeza elemental que contrasta aún con mis lados tersos.... esa textura cruda de su ser es la que me llama aún. Todavía no lo he comprado. Sé, positivamente, que es uno de los libros que debo leer, por alguna extraña razón gravito a él, pero me abstengo aún. Me da miedo. Conozco esa cobardía mía... veré mi reflejo en él y no me va a gustar lo que vea. El primer paso que he dado para aproximarme al libro fue comprar el de Bushnell “Sex and The City”.... el siguiente será leer Less than Zero... después veremos si algún día me animo a verme en el espejo de Pat Bateman....

sal-monella

¡sal monella! de esa prisión machista que te relega a ser la niña pícara de una semi porno... fue toda una experiencia ver la peli de Tinto Brass...

las tomas vista de hormiga se quedan grabadas en tu cerebro... a mi me impulsaron a escribir algo..

de todos modos si quisiera que monella saliera de ese formato tan angosto, en el cual el machismo somete a las mujeres....

...en fin...

monella y su cancioncita seguirán en el imaginario colectivo y en los cidis-de-adiez-pesos (cinco sin estruche)

tomás

fuimos al circo el viernes... fue toda una aventura... bien que me aventé una cuadra en contra de la vía para entrar. no había de otra, era entrar o quedarme con las ganas de ver la función.

de nuevo los payasos,
de nuevo las risas y
de nuevo la jaula para los tigres.

es aquí donde recordé a tomás. se me hace un nudo en la garganta acordarme de él. la piel de los tigres vibrante con los colores del fuego plasmados en su cuerpo. esas bestias poderosas e intensas dominadas con un delgado y alargado látigo. la fragilidad del domador que posee la certeza que un día éstas se levantaran de su humillante yugo para devorarlo. esa noche no fue el caso. el choque entre esas dos pasiones, el tirano y el rebelde, me llevan a tomás de nuevo.

esa intensidad de vivir y sufrir invocan su presencia...

noviembre

se aproxima silencioso el viento frío, diáfano y limpio.

nueva luz que nos permite como filtro invernal, volver a descubrir las cosas.

es como si lo difuso del filtro lluvioso se huviese disipado para dar paso a la luz de inverno...

las visitas a mi nuevo domicilio....

es un acto hozado penetrar en una vivienda ajena... se irrumpe en la intimidad del ocupante... que puedo decir yo... que cómplice he sido de la recientes perpetraciones a mi domicilio... yo misma abrí mi hogar a las visitas...

¿soy cómplice acaso?

¿o el autor intelectual?

es sumamente extraño e interesante ver como penetran las visitas, voyours de lo ajeno e íntimo, exploran mi espacio y examinan mi vida...

invasión

Vivir en el centro requiere de una armadura... tal vez no a lo medieval (para no caer en extremos)...

Siempre pasa algo en las calles del centro y de algún modo u otro parece invadir nuestro espacio vital, penetra la burbuja que nos envuelve...

Ayer la gente invadía las calles y el sonido del concierto alcanzaba los lugares inesperados que antes creíamos eran privados...

...

LO VERÁS
consumirse a si mismo
en un rincón pálido
como el puro
que sus labios
temblorosos sostienen
en su piel seca y ceniza
se dibuja una sonrisa
con la que busca seducirte y exprimirte
cual parásito imperial
aunque sea un quetzal
para ajustar
que se yo
la renta, un trago, una línea, o algo
lo que el hambre de la adicción le demande
con el estomago vacío
y el corazón cobarde
el orgullo le arde
la desesperación por más lo sostiene
la autodestrucción no se detiene
por esa vereda empinada lo conduce
es la llama que lo consume
y su alma a cenizas reduce.
después de empinarse la botella hasta al fondo
después del último jalón profundo
no queda nada más que el silencio y el sabor amargo en los labios...
cerrar los ojos y morirse en vida
con químicos se llega más rápido al mismo lugar a donde todos vamos...

esos ojos verdes...

desteñidos vitrales verdes
a través de los que vi
el mundo como flor
y como invento.
puñales de jade
penetran
al fondo de mi cabeza.
tal vez el tiempo y la muerte
sean designio de ausencia
te busco persistentemente
adoleciendo tu adiós.

las cinco

hay algo sumamente liberador en el último timbre de un viernes... es como sí el reloj desatase la libertad y ésta saliese por las calles suelta y relajada para aventurarse en la noche... la luz aún no se pierde en el oeste, todavía se queda para vernos partir de nuestra rutina a quien sabe qué... esa libertad se respira en las calles, intoxica los pulmones y te empuja a marcar números para concertar algo nocturno.

la vista

Los fines de semana el ruido del parque invade mi espacio. Inunda con ecos de canciones y risas mi vida. Es como si el parque fuese incapaz de contener su propio sonido y éste se desborda hacia todas direcciones, como una invación sonora de la urbe. La soledad se intimida ante el ruido de las masas que se congregan para pasar el rato en un espacio abierto mas no libre. Mi sentimentalismo de siempre... veo abajo y sé que extrañaré su presencia, la presencia de un ruido de fondo que hacia de la soledad de los fines de semana algo más tolerable...

san miguel

Petén es un terriorio basto, monumental y siniestro. Lejana tierra del Norte donde todo sucede bajo el sol. Suelo con tanta cal que me seca la piel al caminar. San Miguel está aquinisito, una lancha de a dos pesos y ya... caminar por un sendero verde y robusto donde el olor a selva invade mi ser. Corredor de muros verdes con murmullos de diminutos insectos. Los Zancudos que me escoltan, prestos a sorber la sangre de mis miembros, zigzaguean a mi alrededor.


La peregrinación se termina en el sendero angosto que conduce a la playita. Ahhhhh las playas del Petén... el lago desplegado en su magnífica indiferencia, ha estado allí recostado en la planicie y estará allí aún cuando yo me vaya. Hay un facinación masoquista por la playita. Piedras que lastiman los pies, la basura que flota de tiempo en tiempo, en el puro relax del agua. Me siento pequeña ante tanta agua y tanta tierra... el cielo se me viene encima cuando me recuesto en las punzantes piedras. Petén no es igual que Guate, no. En Guate el valle me abraza y me acurruca, pero en San Miguel la monumentalidad del Norte me hace más pequeña y más humana. Allí no hay gigantes de piedra que reposen y me abracen.


Meto mis pies en el agua, haciendo caso omiso del dolor punzante y seco. Al adentrarme me percato de un lodo residual, espeso y viscoso. Tal vez todos de tiempo en tiempo nos metamos en las partes densas de la vida o con palabras ajenas recorramos esos pasajes donde pocos entran y menos salen. La playita posee esa belleza amarga de los paisajes que nos dañan y de cuando en cuando nos manchan con su espesor. Huelo a lago al salir. No quiero irme, pero parto de allí. Dejo tirada otra piel y me llevo la experiencia de haberme metido en la profundidad espesa de la vida. Melódico estallido, arranca el motor de la lancha que melancólico me introduce al viaje de regreso a la Isla, la vuelta es de a dos pesos.

grandes expectativas....

Camino recto y me topo con el muro de las expectativas ajenas. Me duele la nariz. A menudo me sorprende lo que la gente quiere de mi. En ocasiones no falta aquel que manifieste su deseo como exigencia. Se espera. Todos esperan. Debo confesar que yo espero. Esas expectativas se topan con mi indiferencia y se ofenden con su frialdad. Ahhhh la capa fría que me envuelve. Secretamente la acaricio y me complazco en ella, su superficie limpia y reluciente. Anoche un hombre esperaba que me portara "grata" con él. Cuando se topó con mi indiferencia y peor aún con mi aburrimiento ante su plática desabrida, se ofendió de manera profunda y escandalosa. Yo estaba sobria y él estaba borracho. AL FINAL ME PROFIRIÓ UN PAR DE INSULTOS Y SE QUEDÓ AHÍ BORRACHO Y OFENDIDO. Tal vez espere aún un comentario "amable" de mi parte o la actitud de "gratitud" que él esperaba anoche a fin de remediar mi terrible actitud... a mí me dio lo mismo...

a c l a r a c i ó n.....

para los que lo piensan...
quisiera permitirme el espacio para aclarar...

NO SOY PETENERA...
soy de petén...
¡Puta que lo soy!....
de petén ¡SI!
pero petenera ¡NO!

Existe una gran diferencia entre una petenera y una sureña (adjudiquese el título de "sureño" a todo aquel oriundo de tierras en el "sur" osea de Petén para abajo)...

Las peteneras son cosa seria... ufffff existe un mar de diferencia entre una mujer que siente afinidad a esa preciosa tierra y una petenera...

¡a pura ******* hubiera botado el edificio ya si lo fuese!

El Centro

El mítico, bohemio, gris, energético y siempre vivo Centro de la ciudad ha sido honrado ya por muchos escritores, fotógrafos, cineastas y no digamos diariamente por sus dignos habitantes y transeuntes... recientemente Eduardo Benchoam se aventuró a realizar otro tributo a la Urbe, trazo original de la Nueva Asunción de Guatemala.

El video es un digno homenaje a lo contemporáneo del Centro y por tanto este logra capturar no sólo a la urbe como tal sino a sus personajes. Es inevitable beberse las imágines se un sólo trago sin digerir el contenido lírico del video, así hay que verlo una y otra vez.

A mi parecer es un digno homenaje a la Zona 01 que es por mérito propio un personaje vital e irreverente de nuestra cotidianidad. Además... ojo con los personajes...


The Wave Pictures, Just Like A Drummer from RadarMusicVideos on Vimeo.

La TaZa TriSte....

Recientemente tuve la oportunidad de conocer a uno de los integrantes del colectivo la TAZA TRISTE...

esa noche compartió con nosotros su trabajo y sus experiencias como joven chileno de la periferia de la ciudad...

me pareció genial su propuesta no sólo visual sino de una aproximación irreverente a la historia de su país....

polvo

y soplé...
solo para alborotar el polvo y nada más
no pude crear a adán
o hacer algo de la nada
las partículas se quedan en un trance perpetuo de alboroto continuo...

De lo Añejo y de lo Nuevo
Un retrato de un artista como una mujer de 27 años

Mi primer libro yacía en las páginas digitales que guardé en un disco zip. Pero como todo lo intangible que no se materializa, se desvaneció en el aire. Después del 2001 nunca me atreví a volver a esas páginas digitales y cargo en mi conciencia que las mismas se evaporaran con el paso de la tecnología. Así que, después de seis años decidí volver a los otros poemas del 2001 para realizar un breve recorrido de lo que fui y de lo que soy.

Los poemas de antaño son parte de mi historia como poetiza. Es un ejercicio verlos y vivirlos de nuevo. Contrasta con lo último que he escrito, en su textura y la experiencia, a su vez es sumamente extraño toparme con que algunos temas y símbolos permanecen. La escritora de esos días era una niña y ahora los lee una mujer.

Como todo artista emigré fuera de mi lugar de origen para crecer. Stephen Dedalus escapa a París, en el capítulo cinco, decidido a vivir por su arte. Así como el viaje del San Stephen de Joyce, el viaje a Petén constituyo un hito y con el regreso a la Nueva Guatemala de la Asunción, decidí volver la página y repasar un poco del pasado con el fin de adentrarme a mi futuro.

El libro de Joyce es ciertamente “duro” y “perfecto”, Pound mismo entendió esto debido a que él emigró de Estados Unidos a Europa para concretar su vida como escritor. El viaje desde los adentros del poeta hacia el concretar y materializar su obra, marca el comienzo de la vida de un artista. Ese viaje, literal o simbólico, esta implícito en la vida del artista como el hito generacional, que marca al niño del hombre y a la niña de la mujer.

Adentrándonos más en el contexto de Un Retrato.. el mundo de ese entonces veía el anochecer de la era victoriana, que Joyce deja atrás no sin antes darnos un capítulo impregnado de la culpa, infligida a la natural curiosidad adolescente por el sexo y demás, esa era donde las restricciones limitaban el desarrollo no solo del artista sino del ser humano en general.

De la era limitante y cerrada nace la literatura moderna, el deseo de una generación conocedora de los clásicos de antaño y con el hambre de crear un arte nuevo. La correlación de los actores se alinea: la muerte de Nietzsche, la caída de Wilde, la era industrial emerge…. Artistas como Picasso y Pound preparan el escenario para lo que el mundo conocería como el arte moderno.

Se deja el cascarón de lo viejo atrás y el artista de atreve a ver más allá de los cánones tradicionales. Se busca la voz propia, “un cuarto propio”, para crear mediante el arte un lenguaje nuevo y autentico. Todo escritor debe de pasar ese viaje hasta llegar al espacio o al lugar que le permita generar el lenguaje propio. Podemos mediante la palabra escrita materializar esa transición, relatar nuestro viaje, dejando que nuestra obra constituya nuestro retrato.

Hay muchos retratos de artistas, que constituyen un testimonio de una generación y a su vez marcan un hito generacional en la vida del artista. Desde A protrait of an artist as a young dog (Dylan Tomas), Catcher in the rye (J. D. Salinger) hasta Ruido de Fondo (Javier Payeras). Cada una de esas obras captura un momento dentro de la vida de un ser humano que por azares del destino es poeta.

Eterno buscador y viajero “de ambos tiempo y espacio”, el artista guatemalteco está en la búsqueda de un lenguaje propio, en la era de globalización y ante las secuelas de los hechos de ayer el reto está en lograr materializar nuestro retrato como artistas hoy.

del libro de la juventud... y de los cantos de sirenas

Mi piel limpia
Una página en blanco
La pluma rasga la superficie
Como navaja que esboza
Una historia reciente
Todo es nuevo en la ignorancia
La ingenuidad de polilla
Me llama hacia la luz
Elevándome suavemente
Me acerco a ella
Se derriten mis alas
Quiero perecer soñando

2008
Guatemala