jueves, 5 de marzo de 2009

Las 46 sillas blancas / SEGUNDA DIMENSIÓN

Mensaje / Objeto / Receptor - Paz / Silla / Lector

Inicia de este modo la fábula de las 46 sillas. Fueron cuarenta y seis a falta de proveedor de las otras cincuenta. Ésta fue una idea que pese a los abatimientos y retrasos logra sobrevivir los minutos en cuenta regresiva a la fecha de la ponencia. El jueves 18 se realiza la compra y el traslado de las sillas al hogar del Artista. El viernes 19 de diciembre se inicia la travesía de pintar cada silla para después colocar en cada una el mensaje, con el apoyo de la sangre más cercana.





Cada pregunta es buscada con detenimiento. El fin es que el lector se lleve consigo tanto la silla como la pregunta. La sillas se pintan de color blanco con pintura acrílica y la pregunta de color negro es escrita con marcador indeleble de modo de que la pregunta sobreviva cualquier alteración de color. El viernes avanza implacable y cada silla es pintada con atención a los detalles hasta el punto que los interventores inventan su propia dinámica de sillas, pintura y resultado. La madrugada llega y encuentra al artista abatido por el cansancio y a las cuarenta y seis sillas secándose.

Conmemorando 12 años de Paz / PRIMERA DIMENSIÓN


Invitación / paz / concepto

Como parte de la iniciativa de Comunicación Social de la Secretaría de la Presidencia a fin de conmemorar los 12 años de la Firma de la Paz en Guatemala se convoca a diferentes artistas guatemaltecos con el fin de que los mismos realicen obras que se centren en la Paz como protagonista de eventos que se llevarían a acabo durante tres días consecutivos (21, 22 y 23 de diciembre). Uno de los artistas invitados a dicho evento fue Cecilia Porras.

Con la invitación se inicia la concepción de la ponencia. Cada artista se encuentra con un período de gestión y con una marea de ideas. Cecilia toma dos fotografías familiares, va y viene como ola intensa, azul y profunda, todo está sobre la mesa: la idea de la paz, la relación personal con el conflicto, la firma y los años postreros a la misma. La concepción de cada pieza sumerge a cada artista en la reflexión de la paz, como concepto y realidad individual así como colectiva.


El Arco / Las Fotos / La Familia

La concepción original consistía en una fotografía que contiene a un padre y a sus dos polluelos –una familia en el exilio-, los tres sentados bajo la sombra de un árbol, fue tomada en México durante alguno de aquellos 36 años de guerra. La siguiente fotografía es la de la madre en una silla de ruedas, tomada en Guatemala durante uno de éstos 12 años de paz. Existe en el artista una sensibilidad nata que percibe que el antes y después de esa fecha significativa marca la vida de las familias guatemaltecas, por lo que la idea inicial era la representación de ese rostro de la paz.

Originalmente las fotografías habían de colocarse en el Arco del Edificio de Correos de la 12 Calle de la Zona 01. Restaros inesperados, la gestión continua, el día se acerca y parece que desistir sería la mejor elección en éste caso. Mejor dejar el proyecto a exhibir algo incompleto, no digno del momento. El tema de “la paz” es fuente de muchos cuestionamientos, preguntas a las que el artista enfrenta a fin de trasladar su visión para los días 21, 22 y 23 de diciembre.


La paz / Las preguntas / Las ideas

Viene entonces la idea, originada de un planteamiento absurdo –ni modo que voy a poner sillas- mismo que con su sencillez cautiva la imaginación del artista. Unas sillas. Noventa y seis. Cada silla con una pregunta, un cuestionamiento. El número responde a una relación aritmética con el tema. 36 / 12 / 96. La silla como elemento que posee una relación directa con la escala humana, hergonométrico y antropométrico. La silla como elemento individual que tiene una relación directa con el sujeto y que a su vez por ser de uso singular da cabida a llevar consigo ese cuestionamiento para el lector.

miércoles, 4 de marzo de 2009

ajo



Me quedé con el Ajo por que es mi suerte… y que extraño sería saber que mi suerte está bajo el cuidado de un canadiense raro.. mejor saberla conmigo… después de todo es mía…

la invasión.....


Los calcetines son para el hombre la bandera con la que se proclaman como ocupantes de un aposento. ¿Y qué hago con sus calcetines? Pues dejarlos donde los dejó… ¿Quién puede quitar la bandera de aquel que se ha atrevido a llegar donde no hombre alguno había llegado en tres años? Cada vez que entro están allí… ya ni me miran… siguen confabulando acerca de que otros territorios desean tomar para apropiarse por completo de mí.

la foto





Durante el ritual diario de belleza me percaté de la foto. Esa foto donde estamos los cuatro epesistas con Quintana y me puse a pensar… en la foto estamos en el mismo lugar donde se efectuó la fiesta de su boda.. allí están los dos… ellos que ayer fueron amigos hoy son esposos. De algún modo extraño la foto del 2004 fue como una imagen anticipada del festejo. Me reí. Y me quedé mirando a lo que fuimos y a lo que somos.


un hogar....

Amo profundamente a Mosh y debo confesar que mi agradecimiento a su persona es entrañable… me enseñó a hacer de la casa un hogar. La convivencia ha sido variada y por variada me refiero a peleas, risas, lágrimas y guaro. ¿Qué más se puede pedir en la vida? He aprendido mucho a su lado y este amor no ha hecho más que crecer… Aprendí a cocinar con lo que haya… a que el moho en las esquinas de la ducha existe… a no ocuparme tanto de mi misma… a decorar la casa porque no sólo es el lugar de descanso… sino mi hogar. Gracias ser interestelar… gracias a ti, a tus progenitores (porque más de algo he aprendido de ellos a través de ti) y a todo cuanto exista.... ¡qué pisados TE AMO!

pelis





Siempre veo pelis. Religiosamente sexteo, buscando cuidadosamente algún titulo que no haya degustado aún. Uno se encuentra rarezas entre las pilas de discos de a cinco pesos. Encontré “The Elephant Man” de Lynch sólo para enamorarme de nuevo de el… esa manera sombría de llevarnos de la mano a esos callejones vibrantes, inundados de la naturaleza humana.

EL PUNTO

Una paca más. Un punto menos. No hablo de punto para referirme a un lugar de transacción de substancias ilegales, me refiero a un lugar donde muchos convergimos alguna vez. Yo tomé allí también. No soy rockera, pero me gusta el rock. EL ROCK ES CULTURA... No soy de poca monta, pero estoy tatuada. Y es que fue eso alguna vez ese lugar, fue algo aunque pareciese otra cosa. Fue un lugar para el que se atreviese a entrar y lugares así hay muchos en El Centro.

Desprecio profundamente a aquel que diga que se alegra que lugares así “hacen bien” en cerrar, lugares así hacen al Centro lo que es. Todo lugar tiene un tiempo de vida... y a este se le terminó el suyo... Sea cual fuese la causa se fue La Cueva y me tomo el tiempo para reflexionar acerca de como La Ciudad es orgánica, un ente con vida propia que tiene la capacidad de crecer y talvez hasta de re-invertarse. El punto es que otra luz nocturna se diluye, me sacudo la indiferencia para pararme en esta esquina y ver la paca sombría que ocupa su lugar.

Del respetable arte de escribir

Un viejo zorro leyó mi historia. Me asustó porque la entendió. Eso hizo de escribir una nueva algo más dificultoso. Cada día se hace más difícil escribir. Así que decidí leer un poco. Don Augusto Monterroso con su bisturí en mano haciendo una incisión profunda en la naturaleza humana. Eso es ir más allá del ego para ser más humano. Tal vez esta historia no sea llegar a eso, sino disfrutar el recorrido hasta allí.

poporopos quemados




Llevo días antojando poporopos. Llevo días sin escribir en papel. Escribo en mi cabeza pero no en el ordenador o en mi diario. He querido hacer más ensayos pero la historia en mi cabeza absorbe todo mi tiempo. Escribo cuando camino. Escribo cuando sueño despierta. Hoy quería hacer poporopos y algo de avena para el desayuno, sin querer me puse a escribir de nuevo. De nuevo todo. Quemé los poporopos. No hay mantequilla para hacer más, ni dinero para comprarla. Así que tomé el recipiente de comida china que ahora es parte de mi hermosa vajilla y puse los poporopos que pude rescatar. Tal vez esta noche si adelante algo en esta historia que escribo todos los días.

miércoles, 25 de febrero de 2009

teddy



me acerqué con cuidado, como siempre. bittersweet teddy. caminamos a la casa de enfrente donde estaba, mi sorpresa fue encontrar algo más de lo ya me había imaginado. tiene la capacidad de llenar el salón vacío y de devorar cualquier cosa que tuviese a la par. mi impulso fue acercarme y el siguiente retroceder para no lastimarme. coloso y mágnetico. capaz de lastimarme si me acerco. y no hablo del oso con razor... hablo de ella.

carta abierta

he decidido dejar de ser el libro cerrado para abrirme por un instante...
no es necesario que ponga remitente o dirección
tu egoísmo hace gravitar cuanta acción sea genera hacia ti
en resumidas cuentas ¿para qué nombrarte?
según tu proceder todo es para ti
incluso mis acciones...

he decido dejar el silencio para escribir algo
tal vez sea una pésima disculpa por mi frialdad
o simplemente algunas letras sueltas para
solidarizarme con tu luto de lo nuestro...

martes, 10 de febrero de 2009

tal vez

otro día, otro tal vez. soy agua tibia, no es si o no, es este tal vez, quizás y puede ser... no me atrevo a ser hielo, me rehuso a hervir. me quedo en medio del camino sin retroceder, ni seguir.

sumergida...

estando aquí sumergida, se escapa el oxígeno de mi boca y se escabulle por mi nariz la última burbuja. estar aquí hasta ahogarme. sumergida hasta el fondo de mi ser. enamorada... tal vez.

the prettiest star




gorrión que se posó en mi ventana. tal vez sin rumbo, tal vez sin ganas. cantó canción carmesí. sus dimi-nutos ojos delataron lo que no dijo de sí. chispea hasta afuera la llama que profunda yace en su ser. entre el suelo y cielo. entre discriminación y alabos. panes con clavos. entre ir y venir. el irse, el regresar y el devenir. tal vez allí radique la genialidad de su arte. nuestro amor, este tiempo y todo lo demás es punto y aparte.

lunes, 26 de enero de 2009

en una habitación

dos amantes yacen en la cama, entre sábanas revueltas y convulsionadas. su respiración aún agitada confiesa que ha sido el final del intercambio de fluidos que a diario realizan. la cortina parece contener los rayos solares. la oscuridad parece cómplice de sus coito y el silencio es el compañero de su despedida.

la tristeza

Hoy el cielo está lleno de tristeza. Tal vez él llore lo que yo no puedo llorar. Intencionalmente me vestí de colores para desafiarla pero tanto sólo terminé disfrazándola. Sigo triste. Recordé con sus palabras el eco de mi tristeza distante. Hace tiempo que no estaba triste. Tal vez ni siquiera sea mía esta tristeza y tan sólo la he tomado prestada del amante que aún duerme en mi cama y del cielo que está lleno de tristeza.

viernes, 16 de enero de 2009

la primera vez que te ví pensé: a ve que guapo está este guequito.... el sueter verde limón, la cara de mudo y los lentes... nah este es gueco. yo estaba recién llegada de petén. en petén los hombres son machos machos machos. los peteneros te ven de tres modos:

1. te ven con cara de carne fresca, te preguntan si vivis sola o no para ver como va estar la cogida (sin siquiera preguntarte el nombre).

2. te ven con cara de mula, porque es inconcebible que una mujer sea inteligente. para un petenero la mujer es astuta (entiéndase por astuta: una puta bien cabrona).

3. todas las anteriores. te califican como puta, estúpida sumado a todo el babage emocional que su madre tuvo a bien dejarles además de adjudicarte un calificativo racista: india puta mula, ladina puta mula... etc...

en fin... en petén aprendí que los hombres eran machos y entrones de buenas a primeras. quiera que no me acostumbré. nunca les tuve miedo porque soy una contestona, así que los machos peteneros se ahorraban la gritada y optaban por dejarme en paz. asi pues, cuando te conocí no sentí que tenía que ponerme a la defensiva. baje la guardia. nos fuimos a un bar después de la presentación del libro. te dí jalón. bromeabas. ahhh el gueco buena onda tiene sentido del humor, pensé. bailamos y te pegaste. ahhh el gueco como que esta bolo, nah al rato se le pasa. nos pusimos hasta tras... que gran borrachera. esa noche fue la vez que tuve la gran ocurrencia de probar la indita con agua mineral y limón después de los vinitos y la chela.

se acabó la fiesta.
el grupo se dispersó y te ofrecí jalón.
cuando ibamos solos en el carro me dí cuenta que no eras hueco pero sí vacío.

lunes, 12 de enero de 2009

minuto

minuto que me deja y yo que me quedo triste. se va y me deja pensando. peor aún, me deja sintiendo. tal vez esto sea más difícil de lo que pensé y no pueda aún cerrarle la puerta a tanto sentir. minuto que vuelve y me encuentra aquí.

a pura vonluntá....

tomo en mis manos el cuello de las ganas y a pura voluntad lo aprieto hasta que las veo marchitarse y siento su piel seca en mis manos.... me siento y el cansancio se asienta en mi estómago. ahora yacen inertes y diáfanas en el suelo.

es-cupido

entra una llamada es: cupido. mejor presiono la tecla de ocupado y me evado del cansancio mental de descifrar al “otro”. se desvía la llamada para en-listarse dentro de las “llamadas perdidas”. un signo de interrogación antecede su nombre. el signo me interroga y la respuesta no quiero proferirla en voz alta. no estoy lista para esto.

jueves, 8 de enero de 2009

finde año

fui a huehue, no llevé cámara y no tomé ninguna foto. no hay punto. todos los pueblos de guate son iguales. colores y dulces. me pasé el tiempo recorriendo las mismas calles y estuve todo el tiempo atenta. no quería que se me pasará el tiempo allí sin percibir qué tenía de distinto ese pueblón.

todo pueblo en guate tiene lo mismo el color de sus casas, sus postres y comidas con demasiada azúcar, los transeúntes en el parque dando vueltas hasta quedar nauseabundos. no hay otro lugar en un pueblo más que el parque para “estar” u otra cosa que hacer más que sentarse a “ver”.

y uno de mujer.... camina y siempre hay alguien que te silbe o te diga una patanería... y si no te dicen nada en el fondo te sentís la más fea, porque aunque sea absurdo de algún modo creo que hasta a las agresiones uno se acostumbra en guate.

caminar y comer. sólo eso hice. además de husmear en la biblioteca de la familia criolla que tuvo a bien recibirme en su seno. huehue. aquel frío tan desgraciado que sin viento te llegaba hasta la médula. aquella tristeza del luto y sufrir por otra madre ausente. esa es la foto que me traje grabada en la memoria.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

de otro universo

a veces pienso que mosh viene de otra dimensión.... solía pensar que era extraterrestre, pero caí en cuenta que ni siquiera pertenece a este universo. he conocido a su madre, he visto fotos de su padre, pero en realidad no se parece a ninguno de los dos. después de conocerle he pegado con cinta adhesiva la teoría de que existen seres que vienen de otro lugar remoto a inyectar su peculiaridad caleidoscópica a este gris planeta. así que disfruto este compartir el espacio con un ser de otro universo.

lunes, 8 de diciembre de 2008

humano demasiado humano

lavo mi rostro con agua fría, quisiera que mi tristeza se diluyera en el agua que se escapa por hoyo negro del lavabo. me miro al espejo. el rostro que me ve de regreso no es el mío. aún así lo maquillo. el rostro se me cae a pedazos de la pura tristeza. tomo la base y con la esponja humedecida de lágrimas y pongo la primera capa. respiro profundo y trato que la razón le hable al corazón. a veces la bestia que llevo en el pecho no me escucha y persiste en ese malestar maldito de SUFRIR y su síntoma más claro LLORAR. procedo a aplicarme rubor, para que la mortandad de mi alma no se vea tanto... pongámole rubor a mis mejillas, así pretenderé que todavía me corre sangre en las venas. ahora los ojos verdes y cristalinos, busco su chispa pero ya se apagó hace tiempo. algo de verde brillante para disimular lo hinchado, remanente de la noche de llanto. delineador. rimel. firmemos la obra de arte deconstructivista. a tapizar mis labios de rojo, así la sonrisa no se verá tan falsa. tal vez todos maquillamos algo del dolor y la falsedad sea el recurso naturalmente humano. humano demasiado humano.

paseo nocturno



anoche caminamos, con mosh, por las calles para ver algo de la quema del diablo... el parque estaba lleno. usualmente a esas horas no hay mucha gente... pero el concierto de la orchada regular band (que tenían una única forma de quitarnos el frío que se dividía en dos partes) y la feria del libro (donde la mayoría estaba cubriendo los libros con los plásticos azules) habían convocando suficientes peatones como para no sentir la desolación del domingo 7. con luces artificiales que tenían como fondo a la luna creciente y una pierna casi rota que mosh logró sacar de un hoyo... no queda más que amar el espacio que por un domingo se llenó de luz...

viernes, 5 de diciembre de 2008

anoche llovió

y la cuidad amaneció sumergida en frío y humedad. era inevitable percibir esa fina capa que cubría todo, la tristeza. tal vez el cielo llore por que pasa tanto, o porque se puede hacer tan poco. anoche vi unos cortos en el parque. imágenes intensas. creo que por eso los izquierdistas toman tanto, tal vez para olvidar las realidades que se atreven ver. creo que por eso los de la derecha toman tanto, porque es mejor vivir en sumergido en el estupor etílico y no ver la calamidad del prójimo, mejor ir de shopping mientras el país se sumerge en la desgracia. tal vez por eso el cielo llora, porque no puede más que presenciar todo lo que pasa.

breakfast

I can’t remember a time when magik wasn’t in my life. The breakfast table full of colorful fruits and plates mismatched with endless patterns of fiery flowers. Breakfast is still the heavy meal in our home, in those mornings of my childhood my mother told her dreams to my great grand mother. An old Crone sitting in the wooden chair like the artist that she was, she used to take my mother’s puzzles and unravel them on the table. We tell the tales of the buried thoughts through the images of our soul. We paint our dreams, we are artist of the world within. There Ix Chel was born in the smallest universe, one of many in this world, were dreams can foretell the future or give us an insight to our intricate mind. A universe where all that’s around us is good, evil and alive. I left my home a while ago… but still there are some mornings when I call my mother to tell her my dreams…

y

no es malo
que tus besos
se descascaren de mis labios
como aquella piel caduca
que las serpientes botan
en su camino a la eternidad

mis labios resquebrajados
botan esa fina capa,
traslúcida y liviana,
que habiendo cumplido
su intrínseco cometido
se queda en suelo
y perece en el olvido...

*

el último aliento antes del salto
a un paso del hambriento abismo
el temor que parece esparcirse en mis venas
me obliga a respirar profundo
como para devorar el aire
con un sólo suspiro antes de iniciar el salto

lo infinito me espera
en un instante,
el designio salta a ser concreto
más agudo e intenso es el temor a no dar el paso
éste es sólo el primero
el resto trae consigo otras emociones como empuje certero.
este es el temor a no vivir
me rehuso a continuar con la duda de una posibilidad inclusa

jueves, 4 de diciembre de 2008

perfume de violentas imágenes


anoche. de noche tras bastidores. llegué tarde y la peli ya había iniciado. la sinopsis no dejaba nada a la imaginación. aún así no creo ningún adelanto nos prepara para esas historias. ESAS HISTORIAS, las que te dejan el peso del mundo en el pecho. cuando terminó y todos los presentes estaban paralizados por el final, a lo trágicamente griego, se levanta la organizadora y nos invita al conversatorio después de la peli. fue un gran alivio. creo que sin exteriorizar y analizar la trama me hubiese ido a casa mucho peor.

positivamente afirmo que SÍ ME AFECTO. anoche me soñé como una prostituta coja. escribía en las calles de peru "TE AMO BUÑUEL". "ME VOY A LA MIERDA". era yo una prostituta sin una pierna, que trabajaba con esmero, ahorrando con determinación y miras de salir de la puta ciudad. pero sabía que el proxeneta me iba matar. así que escribía mi poesía en las calles de la ciudad. ese paisaje de desolación y de la mujer con caminos angostos y cuesta arriba me dejó la pelí, con perfumenes de imágenes violentas y desgarradoras me restregó en la cara mucha de NUESTRA REALIDÁ.