The Underworld

At night the light slides to the horizon… dusk comes and the Underworld comes to our skies… Dark as the night deep as the waters that cover it a world under ours comes to the surface. My great grand mother told tales of the death, of gods murdered by light beams from the heavens, of lost souls that roam the earth. So the tales of Ix Chel are not new or unknown… they were told from the moment that men here were born.. Past from mother to daughter, from aunt to nice… Tales I tell, tales form Ix Chel.

Un Recuerdo (La foto en el parque 1988)

El General visitaba la casa seguido durante mi niñez, y apenas recuerdo el día que dejó de llegar. Recuerdo sí, la despedida. Me llevó al parque, frente a la Catedral, como siempre me dio comida para las palomas. Se agachó frente a mí y me explicó que ya no llegaría a visitarnos. Recuerdo que mi hermana iba a buscar a mi madre a los bares, ella tomaba hasta colapsar borracha. Desaparecía por días. Después que él se fue todo cambió. La distancia es el lente con el cual veo más clara mi vida. Lejos estoy del país que me vio crecer, le dije adiós hace tanto tiempo. Comprendo ahora que mi padre dejó a mi madre y que ella jamás pudo recuperarse de ello. Entendí que nosotros éramos la otra familia, la familia desechable a la que fue muy fácil abandonar y tapar el hecho con una módica mensualidad para cumplir con lo esperado. Lo difuso de la foto de esa niña se fue aclarando con el pasar el tiempo y poco a poco el panorama de los albores de mi existir se volvió claro y mi saber profundo. Guardo apenas en la memoria el recuerdo de la foto de aquel día, frente a la catedral. Mi memoria aún guarda la foto de esa la niña que le daba de comer a las palomas.

A beginning

I can’t remember a time when magik wasn’t in my life. The breakfast table full of colorful fruits and plates mismatched with endless patterns of fiery flowers. Breakfast is still the heavy meal in our home, in those mornings of my childhood my mother told her dreams to my great grand mother. An old Crone sitting in the wooden chair like the artist that she was, she used to take my mother’s puzzles and unravel them on the table. We tell the tales of the buried thoughts through the images of our soul. We paint our dreams, we are artist of the world within. There Ix Chel was born in the smallest universe, one of many in this world, were dreams can foretell the future or give us an insight to our intricate mind. A universe where all that’s around us is good, evil and alive. I left my home a while ago… but still there are some mornings when I call my mother to tell her my dreams…

Escuchar el silencio

Constantemente salíamos a comer al Centro de antaño después de la misa de los domingos, como toda familia “bien”, las salidas familiares de mi niñez se ven ahora tan lejanas y borrosas como un paraje que se diluye en la distancia. De pequeña me costó entender el doble sentido de la vida, aún no lo entiendo. En la mesa se callaban muchas cosas, las cosas que en realidad se debían de hablar. Se gastaban palabras en las cosas que no valían la pena. Yo hablé en el silencio. Grité mi dolor rasgando mi alma en un intento por romper ese manto paralizante pero mis gritos cayeron en oídos sordos. Años pasaron y aprendí a escuchar el silencio. Es lo que no se dice lo que más nos marca y lo que nos llevamos a la tumba. Es lo que no escuchamos y que al ver atrás nuestra mente descifra, la distancia es la cima lejana que nos permite entender el camino recorrido, allí se escucha el silencio. La distancia me permite escuchar lo dicho entre las sonrisas falsas del retrato de una familia “bien” y por fin liberar en la cima cercana al cielo el dolor que como cenizas se entregan con levedad al viento con este emitir de lo que parecieran mis primeras palabras.

el parque

anoche recorriendo el parque me di cuenta que la fuente en realidad tiene una lado femenino sumamente subversivo. los libros de la feria yacían dormidos bajo los plásticos azules mientras la fuente se emancipaba de su haber diurno con chorros estridentes de agua, que eran agitados por el viento. no quedaba más que huirle al agua o ceder y caminar bajo el manto acuoso. me pregunto como vería HOLDEN el parque. que historias contaría de nuestros haberes navideños. aquí no hay pistas de patinaje ni carruseles en los parques. pero si que hay teenage-angs.

a story

The rain had washed away most of the dirt on the streets and her pace was slow as ever. She loved to walk on those streets at night, coming back from work, from staring at the computer all day, the lights at the Café were warm and soft, enough to lure her sight. She could have walked on but in a haste the choice was made and her pace changed she had a destination now. She walked in, her clothes were soaked still but the familiar faces made it all much warm, she left her umbrella in the same place as she always did the young man at the counter offered the cold brown bottle, she picked it up, paid the two dollars and walked through to the main room. The brown bottles were raised as soon as she came in, an unspoken code for the usual suspects that were seen at the café, she looked around looking for a seat, the Friday jam session had already started.

The general roar filled the room, the intricate sound of the guitar so powerful as to soothe the crowded room, and soon enough more voices joined the performer. She looked down as if to fix her dress but it was truly to disguise the flood of tears in her eyes and to get some peace of mind “just for tonight, a little peace of mind for tonight”, she looked up and he was staring at her as if he were waiting for a greeting. She smiled back and looked away, she swallowed her heart back into place with the cold beer, it burnt all the way down to her empty stomach.

The song was there, out for the world to hear, “if only I would’ve skip the sudden impulse I would be home now, not here! Not with him!” She stared at him in a haste disguising her curiosity with another drink from the brown bottle. “fate, it is him I know it, at what moment I lost him?, I don’t know, the oracle said it was him… but I’ve lost him forever”. The words from the oracle came to her ear as the soft sounds of the song slid from the fingers of the guitarist into her heart “and he will not let you go” At that moment she had fallen for him, without even knowing his name, just the sketch drawn by her words, the traits the oracle had pointed but those words were enough for her. She, that had had nothing in her life, not a thing of her own. Love had been until that moment the elusive dream that hid behind her smile, she was now as close as she could be but still so far away from him.

The thought of having someone had haunted her but now she knew she could’ve had, at what moment had she lost him?, she did not knew, “maybe it could have been in a night like this, a night when I chose otherwise… I made the choice, we made the choice to part from each other…it is done” Was it the time that she came, or the one time that she didn’t?… It was too late to know and to difficult to fathom her fate by now, the plane ticket was in her wallet and this was her last night on the Island, she was leaving in the morning. The crowd began to disappear, all the familiar faces faded with the pace of the night, leaving her the best wishes and the good byes she had heard before, he left giving her nothing but a smile, she stayed until the last song and she went home. The bags were packed, her destiny was sealed. The did not slept that night, she laid in bed and stared at the room that had been her home for all this time and said her good byes to every corner of her beloved chamber. All the possibilities of the fate she was building and the graveyard of the choices she never took, but that was behind now, as the plane raised through the bluest sky and the cotton blanket that the gods had laid that morning she left those graves in the ground.

la vida vuelta aritmética

sumar los 19 días hasta mis primeras vacaciones en cuatro años. un año trabajando aquí. un año en guatemala. un par de docenas de nuevos conocidos. dos agarres insatisfactorios. tres años sin novio. Trabajar un promedio de 10 horas diarias durante cinco días cada semana. llegar antes de las ocho. salir después de las seis. tomar una hora de almuerzo todos los días. entregar 200 hojas procesadas de datos estadísticos sobre el comercio en la ciudad. me he convertido en la suma de muchos números (tal vez hasta la suma de todos los males) y pareciere que al final todos suman LESS THAN ZERO.

pound pound pound

Ñeque ñeque…. Pom pom… pound pound pound… ezra está en todos lados. Omnipresente el desgraciado.

mientras el domingo agoniza

Se inicia el traslado de todo. Nada es permanente. El parque parece vaciarse y las multitudes, como un mar crispado, se dispersan para diluirse en la noche. La noche con sus voces de desencanto. Desde el oeste un azul profundo se nos viene encima. El parque destella chispazos amarillos que cobran opacidad con los minutos transeuntes. Destellos amarillos bajo el manto azul. La noche y su desenfado. Hay pureza en el frío de diciembre. El aire parece helar los pulmones y llenarlos de luz blanca. Caminas a casa, viendo como de tu boca escapa un elixir blanco y diáfano, cambio y vida. Recogen las ventas. El mar desaparece y regresa la desolación al parque, que parece desnutrido sin su gente.

acerca de la extinción de los oráculos

El calendario maya llega hasta el 2012, no hay más allá según los mayas, ni más nahuales para nosotros. Será que era una certeza, desde ese entonces, que nuestra generación no iba a necesitar más de los oráculos. Tal vez TAROT, CARTOMANCIA, ASTROLOGÍA y otras ciencias ocultas quedarán para ese entonces extintas debido al excesivo cinismo y sarcasmo de estos días. A nadie le interesa ya el futuro sólo el presente. El fatalismo de fin de siglo de esfumó y no quedarán más días con números mayas ni animales selváticos que anuncien su sabiduría. A nadie le interesa el mañana. Sólo existe el presente en éstos días.

la vida

es una sala de permanencia voluntaria.
Todos somos espectadores
de esta absurda función,
Una sala fría y oscura
donde los dioses juegan con los dados
apostando nuestra ropa en la pantalla
la locura se sienta,
de cuando en cuando,
a nuestro lado,
tal vez algunos hayan partido
por voluntad propia,
mientras otros
hemos elegido permanecer
hasta que termine el espectáculo
no hay que afanarse
no hay que aferrarse
es todo una ilusión
la ilusión lo es todo
la vida es pura ilusión
-una ilusión pura-
todo perece y caduca
bajo la luz blanca y fría del proyector
que pinta a brochazo grosero,
en la pantalla finita,
nuestro universo

BIENVENIDA DE SOLTERA

strip and tease

strip: remover / deshacer / quitar la ropa de / quitarle la pintura a / desmontar / desnudarse / desvestirse...

tease: tomar el pelo a / burlarse de / provocar...


Viernes. Caminar por la sexta en busca de hielo. ¿Hielo con este frío?. Hielo sinónimo de alcohol. Alcohol sinónimo de algodón. Algodón: un estriper, tragos y amigas. Me parece muy curioso el sincretismo de los eventos.

Eventualmente se llevarán a cabo reuniones de señoritas en casas de amigas solteras. Dichas casas, ubicadas en lugares estratégicos, se prestan para llevar a cabo actividades no ilícitas pero sí salidas de los cánones cotidianos e insípidos.

Econo / bocas / hielo. Pelis / buki / Brass. Hay para ambientar la reunión. Regreso a mi dulce y apacible nicho, hay que adecuarlo para las visitas. Bolsas / basura / afuera. Platos / vasos / bocas. Freezer / botellas / hielo. Sentarme / esperar / imaginar.

Llegan dos tipos de sombrero vaquero. Esperábamos a uno, pero el otro no está mal. mmmm. Mostrarles el espacio para que se desvistan. Darles un par de tranquilines para que agarren valor. Llegan mis amigas y sus amigas. Más licor para agarrar valor. Bla bla bla ¿ya están aquí?. Empieza la música. Sale el compadre. Reir hasta que el estómago duela. Huir hasta que el tipo al fin se acerque y te baile. Llorar de la risa de lo absurdo de la situación.

Huele a talco de rosas. Menos mal. Te levanta como que fueras pluma. No esta mal. Tiene su ritmo pa las poses. Risa y miedo. Asco y curiosidad. Esposas de peluche. Juegos eróticos. Ya agarró a todas las presentes, nadie se salvó del tipo. Termina todo.... A seguir bailando en otro lado.

Regreso en la madrugada y mi espacio está asqueroso. Platos vacíos. Vasos a medio beber. El piso pegajoso de quien sabe que. Dejó el olor a talcos de rosa en la habitación. Nunca pensé que la despedida de soltera de XXX fuera mi bienvenida.

el paisaje cotidiano ha cambiado

ahora en vez de flores y árboles nuestra referencia son los rostros. El recorrido por las mismas calles a diario, la cotidianidad de la marcha fúnebre y rígida hacia las labores, se enmarca en las caras de nuestro prójimo más cercano: el vecino, el vendedor, el compañero de trabajo con el que compartimos por un considerable lapso de nuestro existir. Antaño eran las violetas las que enmarcaban nuestro haber, hoy son los transeúntes que como nosotros son víctimas o testigos de la violencia citadina.

Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta

CHINASKY me llevó al hipódromo. Que viejo está. Me cuenta historias de sus juventud. Así como Yeats me contó las suyas en LA TORRE, ahora Hank cuenta lo de antaño como para no dejarlo diluirse con los años. Se puso un sombrero de paja negro que compró con su mujer un día en una tienda de sombreros. No hay gringo mas gringo que Chinasky aunque haya nacido del otro lado del charco. No hay individuo más individualista. Poeta urbano, singular, gringo hasta lo que no y cínico. Y es ese cinismo en sus letras que me lleva a preguntarme ¿qué pensaría de todos los poetas post conflicto que intentan ser como él?

al final del día

la ciudad y sus luces neón. ahora chillan a su lado los destellos multicolor de los arreglos navideños. ternura para los insípidos y ausencias para nosotros los huérfanos. llegan las seis y sales de trabajar. la taquicardia de las horas pico, el recorrido de vuelta a casa. los personajes con abrigo se apersonan en la sexta. las carretas con los “combos de cenas de a cinco pesos”, un pan y café. las ventas que se pliegan de nuevo en alguna bodega húmeda y corroída. un orgasmo móvil perceptible para todos, la cúspide del tránsito que reverbera por las calles para desahogarse lento y volver a la noche de un corazón muerto. se baja el telón para dar paso a la noche. de noche el centro muere en un sueño, ahora frío y lento. ya es diciembre.

YA LO PASADO PASADO

es sumamente extraño
estar parado
en el mismo lugar
y darme cuenta que no soy el mismo
me he desprendido
me he aferrado
el pasado se deja venir con su furia
no todo lo callado
se desintegra en el olvido...

*

poetas nuevos
de la generación post conflicto
que buscan como payasos malos
reventarle los globos a los niños

¿ACASO SERÁ ACOSO?

hay una tipa que a diario le hace zoom a mis ......hhhmmmm.... grandes y redondos... ojos... me pregunto si es lesbiana o fisgona. o ambas.... tiene la nariz del tamaño de la proa del titanic y un extraño fetiche con las conversaciones ajenas.... verla venir es como ver el titanic partiendo las aguas del atlántico.... rumbo a lo ajeno sin censura. Admiro su descaro sumado a su despreocupación.

NOVIEMBRE

esta es la época de las bodas.... puta que es frío el invierno.

LA RECETA PARA UN DÍA FELIZ

una tarotista me recomendó una cucharada de miel diaria para quitarme la tristeza... dice que es homeopático.

¿CUAL ES EL PUTO PUNTO DEL PUNTO????

el puntito. jajajaja... que ridiculo lo del puntito en la invitación, a la postre todos nos colamos. ¿cual es el punto del puto punto?. excluir al que no es digno para ser VIP. pues me rehúso a que tal debacle (como lo es la falta de un puto punto en mi invitación) me doblegue. entraré, beberé, comeré y me marcharé descaradamente.

LA AMA DE LA CASA....

la gata. la he bautizado como sabine. se cagó en un cojín de mosh. tengo que comprar el puto cojin, lavar su mierda y encima comprarle a sabine una cobija para que duerma... la gata no es mía. yo soy suya. Ella es la ama de casa.... nosotras simplemente tenemos el honor de compartir su espacio vital. sólo espero que ya no se cague en otro lugar que no sea el arenero que le improvisé... y que le guste la cobija que le compre...

PARA MOSH

mosh... vienes del espacio sideral... como de otro planeta paralelo al nuestro... me atrevo a decir que hasta aveces te siento ajeno... eres ella a la que miro y el que no me deja tranquilo. en esas pocas semanas de compartir espacio contigo he aprendido mucho más de mimismo.... y he aprendido más acerca de compartir. gracias.

LA FELICIDA

Creo que la felicidad absoluta es anti natural. Es absurda la manera en que nos forzamos a ser felices... la forma en que queremos que los demás no estén tristes “no llore” “es lo mejor”. Lo triste es triste y punto. Quiero ajustar mi paladar a lo amargo, porque es imposible que todo sea dulce en la vida.

this is not an EXIT

fue por ahí por el 2000, tal vez a las 12 o algo así... antes que las porno invadiesen las ondas insípidas del cable, en pleno zapping la imagen de tres personajes subiendose a una limo me detuvo... estaban bien “contentos”... ella era una rubia de aqueas que te detienen el aliento y uno de los chavos era medio gordito y algo rubio... ESE fue mi primer encuentro con Bret Easton Ellis, desde entonces “American Psycho” ha sido uno de los libros que me llaman... había en “This is not an Exit” una crudeza elemental que contrasta aún con mis lados tersos.... esa textura cruda de su ser es la que me llama aún. Todavía no lo he comprado. Sé, positivamente, que es uno de los libros que debo leer, por alguna extraña razón gravito a él, pero me abstengo aún. Me da miedo. Conozco esa cobardía mía... veré mi reflejo en él y no me va a gustar lo que vea. El primer paso que he dado para aproximarme al libro fue comprar el de Bushnell “Sex and The City”.... el siguiente será leer Less than Zero... después veremos si algún día me animo a verme en el espejo de Pat Bateman....

sal-monella

¡sal monella! de esa prisión machista que te relega a ser la niña pícara de una semi porno... fue toda una experiencia ver la peli de Tinto Brass...

las tomas vista de hormiga se quedan grabadas en tu cerebro... a mi me impulsaron a escribir algo..

de todos modos si quisiera que monella saliera de ese formato tan angosto, en el cual el machismo somete a las mujeres....

...en fin...

monella y su cancioncita seguirán en el imaginario colectivo y en los cidis-de-adiez-pesos (cinco sin estruche)

tomás

fuimos al circo el viernes... fue toda una aventura... bien que me aventé una cuadra en contra de la vía para entrar. no había de otra, era entrar o quedarme con las ganas de ver la función.

de nuevo los payasos,
de nuevo las risas y
de nuevo la jaula para los tigres.

es aquí donde recordé a tomás. se me hace un nudo en la garganta acordarme de él. la piel de los tigres vibrante con los colores del fuego plasmados en su cuerpo. esas bestias poderosas e intensas dominadas con un delgado y alargado látigo. la fragilidad del domador que posee la certeza que un día éstas se levantaran de su humillante yugo para devorarlo. esa noche no fue el caso. el choque entre esas dos pasiones, el tirano y el rebelde, me llevan a tomás de nuevo.

esa intensidad de vivir y sufrir invocan su presencia...

noviembre

se aproxima silencioso el viento frío, diáfano y limpio.

nueva luz que nos permite como filtro invernal, volver a descubrir las cosas.

es como si lo difuso del filtro lluvioso se huviese disipado para dar paso a la luz de inverno...

las visitas a mi nuevo domicilio....

es un acto hozado penetrar en una vivienda ajena... se irrumpe en la intimidad del ocupante... que puedo decir yo... que cómplice he sido de la recientes perpetraciones a mi domicilio... yo misma abrí mi hogar a las visitas...

¿soy cómplice acaso?

¿o el autor intelectual?

es sumamente extraño e interesante ver como penetran las visitas, voyours de lo ajeno e íntimo, exploran mi espacio y examinan mi vida...

invasión

Vivir en el centro requiere de una armadura... tal vez no a lo medieval (para no caer en extremos)...

Siempre pasa algo en las calles del centro y de algún modo u otro parece invadir nuestro espacio vital, penetra la burbuja que nos envuelve...

Ayer la gente invadía las calles y el sonido del concierto alcanzaba los lugares inesperados que antes creíamos eran privados...