acerca de la extinción de los oráculos

El calendario maya llega hasta el 2012, no hay más allá según los mayas, ni más nahuales para nosotros. Será que era una certeza, desde ese entonces, que nuestra generación no iba a necesitar más de los oráculos. Tal vez TAROT, CARTOMANCIA, ASTROLOGÍA y otras ciencias ocultas quedarán para ese entonces extintas debido al excesivo cinismo y sarcasmo de estos días. A nadie le interesa ya el futuro sólo el presente. El fatalismo de fin de siglo de esfumó y no quedarán más días con números mayas ni animales selváticos que anuncien su sabiduría. A nadie le interesa el mañana. Sólo existe el presente en éstos días.

la vida

es una sala de permanencia voluntaria.
Todos somos espectadores
de esta absurda función,
Una sala fría y oscura
donde los dioses juegan con los dados
apostando nuestra ropa en la pantalla
la locura se sienta,
de cuando en cuando,
a nuestro lado,
tal vez algunos hayan partido
por voluntad propia,
mientras otros
hemos elegido permanecer
hasta que termine el espectáculo
no hay que afanarse
no hay que aferrarse
es todo una ilusión
la ilusión lo es todo
la vida es pura ilusión
-una ilusión pura-
todo perece y caduca
bajo la luz blanca y fría del proyector
que pinta a brochazo grosero,
en la pantalla finita,
nuestro universo

BIENVENIDA DE SOLTERA

strip and tease

strip: remover / deshacer / quitar la ropa de / quitarle la pintura a / desmontar / desnudarse / desvestirse...

tease: tomar el pelo a / burlarse de / provocar...


Viernes. Caminar por la sexta en busca de hielo. ¿Hielo con este frío?. Hielo sinónimo de alcohol. Alcohol sinónimo de algodón. Algodón: un estriper, tragos y amigas. Me parece muy curioso el sincretismo de los eventos.

Eventualmente se llevarán a cabo reuniones de señoritas en casas de amigas solteras. Dichas casas, ubicadas en lugares estratégicos, se prestan para llevar a cabo actividades no ilícitas pero sí salidas de los cánones cotidianos e insípidos.

Econo / bocas / hielo. Pelis / buki / Brass. Hay para ambientar la reunión. Regreso a mi dulce y apacible nicho, hay que adecuarlo para las visitas. Bolsas / basura / afuera. Platos / vasos / bocas. Freezer / botellas / hielo. Sentarme / esperar / imaginar.

Llegan dos tipos de sombrero vaquero. Esperábamos a uno, pero el otro no está mal. mmmm. Mostrarles el espacio para que se desvistan. Darles un par de tranquilines para que agarren valor. Llegan mis amigas y sus amigas. Más licor para agarrar valor. Bla bla bla ¿ya están aquí?. Empieza la música. Sale el compadre. Reir hasta que el estómago duela. Huir hasta que el tipo al fin se acerque y te baile. Llorar de la risa de lo absurdo de la situación.

Huele a talco de rosas. Menos mal. Te levanta como que fueras pluma. No esta mal. Tiene su ritmo pa las poses. Risa y miedo. Asco y curiosidad. Esposas de peluche. Juegos eróticos. Ya agarró a todas las presentes, nadie se salvó del tipo. Termina todo.... A seguir bailando en otro lado.

Regreso en la madrugada y mi espacio está asqueroso. Platos vacíos. Vasos a medio beber. El piso pegajoso de quien sabe que. Dejó el olor a talcos de rosa en la habitación. Nunca pensé que la despedida de soltera de XXX fuera mi bienvenida.

el paisaje cotidiano ha cambiado

ahora en vez de flores y árboles nuestra referencia son los rostros. El recorrido por las mismas calles a diario, la cotidianidad de la marcha fúnebre y rígida hacia las labores, se enmarca en las caras de nuestro prójimo más cercano: el vecino, el vendedor, el compañero de trabajo con el que compartimos por un considerable lapso de nuestro existir. Antaño eran las violetas las que enmarcaban nuestro haber, hoy son los transeúntes que como nosotros son víctimas o testigos de la violencia citadina.

Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta

CHINASKY me llevó al hipódromo. Que viejo está. Me cuenta historias de sus juventud. Así como Yeats me contó las suyas en LA TORRE, ahora Hank cuenta lo de antaño como para no dejarlo diluirse con los años. Se puso un sombrero de paja negro que compró con su mujer un día en una tienda de sombreros. No hay gringo mas gringo que Chinasky aunque haya nacido del otro lado del charco. No hay individuo más individualista. Poeta urbano, singular, gringo hasta lo que no y cínico. Y es ese cinismo en sus letras que me lleva a preguntarme ¿qué pensaría de todos los poetas post conflicto que intentan ser como él?

al final del día

la ciudad y sus luces neón. ahora chillan a su lado los destellos multicolor de los arreglos navideños. ternura para los insípidos y ausencias para nosotros los huérfanos. llegan las seis y sales de trabajar. la taquicardia de las horas pico, el recorrido de vuelta a casa. los personajes con abrigo se apersonan en la sexta. las carretas con los “combos de cenas de a cinco pesos”, un pan y café. las ventas que se pliegan de nuevo en alguna bodega húmeda y corroída. un orgasmo móvil perceptible para todos, la cúspide del tránsito que reverbera por las calles para desahogarse lento y volver a la noche de un corazón muerto. se baja el telón para dar paso a la noche. de noche el centro muere en un sueño, ahora frío y lento. ya es diciembre.

YA LO PASADO PASADO

es sumamente extraño
estar parado
en el mismo lugar
y darme cuenta que no soy el mismo
me he desprendido
me he aferrado
el pasado se deja venir con su furia
no todo lo callado
se desintegra en el olvido...

*

poetas nuevos
de la generación post conflicto
que buscan como payasos malos
reventarle los globos a los niños

¿ACASO SERÁ ACOSO?

hay una tipa que a diario le hace zoom a mis ......hhhmmmm.... grandes y redondos... ojos... me pregunto si es lesbiana o fisgona. o ambas.... tiene la nariz del tamaño de la proa del titanic y un extraño fetiche con las conversaciones ajenas.... verla venir es como ver el titanic partiendo las aguas del atlántico.... rumbo a lo ajeno sin censura. Admiro su descaro sumado a su despreocupación.

NOVIEMBRE

esta es la época de las bodas.... puta que es frío el invierno.

LA RECETA PARA UN DÍA FELIZ

una tarotista me recomendó una cucharada de miel diaria para quitarme la tristeza... dice que es homeopático.

¿CUAL ES EL PUTO PUNTO DEL PUNTO????

el puntito. jajajaja... que ridiculo lo del puntito en la invitación, a la postre todos nos colamos. ¿cual es el punto del puto punto?. excluir al que no es digno para ser VIP. pues me rehúso a que tal debacle (como lo es la falta de un puto punto en mi invitación) me doblegue. entraré, beberé, comeré y me marcharé descaradamente.

LA AMA DE LA CASA....

la gata. la he bautizado como sabine. se cagó en un cojín de mosh. tengo que comprar el puto cojin, lavar su mierda y encima comprarle a sabine una cobija para que duerma... la gata no es mía. yo soy suya. Ella es la ama de casa.... nosotras simplemente tenemos el honor de compartir su espacio vital. sólo espero que ya no se cague en otro lugar que no sea el arenero que le improvisé... y que le guste la cobija que le compre...

PARA MOSH

mosh... vienes del espacio sideral... como de otro planeta paralelo al nuestro... me atrevo a decir que hasta aveces te siento ajeno... eres ella a la que miro y el que no me deja tranquilo. en esas pocas semanas de compartir espacio contigo he aprendido mucho más de mimismo.... y he aprendido más acerca de compartir. gracias.

LA FELICIDA

Creo que la felicidad absoluta es anti natural. Es absurda la manera en que nos forzamos a ser felices... la forma en que queremos que los demás no estén tristes “no llore” “es lo mejor”. Lo triste es triste y punto. Quiero ajustar mi paladar a lo amargo, porque es imposible que todo sea dulce en la vida.

this is not an EXIT

fue por ahí por el 2000, tal vez a las 12 o algo así... antes que las porno invadiesen las ondas insípidas del cable, en pleno zapping la imagen de tres personajes subiendose a una limo me detuvo... estaban bien “contentos”... ella era una rubia de aqueas que te detienen el aliento y uno de los chavos era medio gordito y algo rubio... ESE fue mi primer encuentro con Bret Easton Ellis, desde entonces “American Psycho” ha sido uno de los libros que me llaman... había en “This is not an Exit” una crudeza elemental que contrasta aún con mis lados tersos.... esa textura cruda de su ser es la que me llama aún. Todavía no lo he comprado. Sé, positivamente, que es uno de los libros que debo leer, por alguna extraña razón gravito a él, pero me abstengo aún. Me da miedo. Conozco esa cobardía mía... veré mi reflejo en él y no me va a gustar lo que vea. El primer paso que he dado para aproximarme al libro fue comprar el de Bushnell “Sex and The City”.... el siguiente será leer Less than Zero... después veremos si algún día me animo a verme en el espejo de Pat Bateman....

sal-monella

¡sal monella! de esa prisión machista que te relega a ser la niña pícara de una semi porno... fue toda una experiencia ver la peli de Tinto Brass...

las tomas vista de hormiga se quedan grabadas en tu cerebro... a mi me impulsaron a escribir algo..

de todos modos si quisiera que monella saliera de ese formato tan angosto, en el cual el machismo somete a las mujeres....

...en fin...

monella y su cancioncita seguirán en el imaginario colectivo y en los cidis-de-adiez-pesos (cinco sin estruche)

tomás

fuimos al circo el viernes... fue toda una aventura... bien que me aventé una cuadra en contra de la vía para entrar. no había de otra, era entrar o quedarme con las ganas de ver la función.

de nuevo los payasos,
de nuevo las risas y
de nuevo la jaula para los tigres.

es aquí donde recordé a tomás. se me hace un nudo en la garganta acordarme de él. la piel de los tigres vibrante con los colores del fuego plasmados en su cuerpo. esas bestias poderosas e intensas dominadas con un delgado y alargado látigo. la fragilidad del domador que posee la certeza que un día éstas se levantaran de su humillante yugo para devorarlo. esa noche no fue el caso. el choque entre esas dos pasiones, el tirano y el rebelde, me llevan a tomás de nuevo.

esa intensidad de vivir y sufrir invocan su presencia...

noviembre

se aproxima silencioso el viento frío, diáfano y limpio.

nueva luz que nos permite como filtro invernal, volver a descubrir las cosas.

es como si lo difuso del filtro lluvioso se huviese disipado para dar paso a la luz de inverno...

las visitas a mi nuevo domicilio....

es un acto hozado penetrar en una vivienda ajena... se irrumpe en la intimidad del ocupante... que puedo decir yo... que cómplice he sido de la recientes perpetraciones a mi domicilio... yo misma abrí mi hogar a las visitas...

¿soy cómplice acaso?

¿o el autor intelectual?

es sumamente extraño e interesante ver como penetran las visitas, voyours de lo ajeno e íntimo, exploran mi espacio y examinan mi vida...