de otro universo

a veces pienso que mosh viene de otra dimensión.... solía pensar que era extraterrestre, pero caí en cuenta que ni siquiera pertenece a este universo. he conocido a su madre, he visto fotos de su padre, pero en realidad no se parece a ninguno de los dos. después de conocerle he pegado con cinta adhesiva la teoría de que existen seres que vienen de otro lugar remoto a inyectar su peculiaridad caleidoscópica a este gris planeta. así que disfruto este compartir el espacio con un ser de otro universo.

humano demasiado humano

lavo mi rostro con agua fría, quisiera que mi tristeza se diluyera en el agua que se escapa por hoyo negro del lavabo. me miro al espejo. el rostro que me ve de regreso no es el mío. aún así lo maquillo. el rostro se me cae a pedazos de la pura tristeza. tomo la base y con la esponja humedecida de lágrimas y pongo la primera capa. respiro profundo y trato que la razón le hable al corazón. a veces la bestia que llevo en el pecho no me escucha y persiste en ese malestar maldito de SUFRIR y su síntoma más claro LLORAR. procedo a aplicarme rubor, para que la mortandad de mi alma no se vea tanto... pongámole rubor a mis mejillas, así pretenderé que todavía me corre sangre en las venas. ahora los ojos verdes y cristalinos, busco su chispa pero ya se apagó hace tiempo. algo de verde brillante para disimular lo hinchado, remanente de la noche de llanto. delineador. rimel. firmemos la obra de arte deconstructivista. a tapizar mis labios de rojo, así la sonrisa no se verá tan falsa. tal vez todos maquillamos algo del dolor y la falsedad sea el recurso naturalmente humano. humano demasiado humano.

paseo nocturno

anoche caminamos, con mosh, por las calles para ver algo de la quema del diablo... el parque estaba lleno. usualmente a esas horas no hay mucha gente... pero el concierto de la orchada regular band (que tenían una única forma de quitarnos el frío que se dividía en dos partes) y la feria del libro (donde la mayoría estaba cubriendo los libros con los plásticos azules) habían convocando suficientes peatones como para no sentir la desolación del domingo 7. con luces artificiales que tenían como fondo a la luna creciente y una pierna casi rota que mosh logró sacar de un hoyo... no queda más que amar el espacio que por un domingo se llenó de luz...

anoche llovió

y la cuidad amaneció sumergida en frío y humedad. era inevitable percibir esa fina capa que cubría todo, la tristeza. tal vez el cielo llore por que pasa tanto, o porque se puede hacer tan poco. anoche vi unos cortos en el parque. imágenes intensas. creo que por eso los izquierdistas toman tanto, tal vez para olvidar las realidades que se atreven ver. creo que por eso los de la derecha toman tanto, porque es mejor vivir en sumergido en el estupor etílico y no ver la calamidad del prójimo, mejor ir de shopping mientras el país se sumerge en la desgracia. tal vez por eso el cielo llora, porque no puede más que presenciar todo lo que pasa.

breakfast

I can’t remember a time when magik wasn’t in my life. The breakfast table full of colorful fruits and plates mismatched with endless patterns of fiery flowers. Breakfast is still the heavy meal in our home, in those mornings of my childhood my mother told her dreams to my great grand mother. An old Crone sitting in the wooden chair like the artist that she was, she used to take my mother’s puzzles and unravel them on the table. We tell the tales of the buried thoughts through the images of our soul. We paint our dreams, we are artist of the world within. There Ix Chel was born in the smallest universe, one of many in this world, were dreams can foretell the future or give us an insight to our intricate mind. A universe where all that’s around us is good, evil and alive. I left my home a while ago… but still there are some mornings when I call my mother to tell her my dreams…

y

no es malo
que tus besos
se descascaren de mis labios
como aquella piel caduca
que las serpientes botan
en su camino a la eternidad

mis labios resquebrajados
botan esa fina capa,
traslúcida y liviana,
que habiendo cumplido
su intrínseco cometido
se queda en suelo
y perece en el olvido...

*

el último aliento antes del salto
a un paso del hambriento abismo
el temor que parece esparcirse en mis venas
me obliga a respirar profundo
como para devorar el aire
con un sólo suspiro antes de iniciar el salto

lo infinito me espera
en un instante,
el designio salta a ser concreto
más agudo e intenso es el temor a no dar el paso
éste es sólo el primero
el resto trae consigo otras emociones como empuje certero.
este es el temor a no vivir
me rehuso a continuar con la duda de una posibilidad inclusa

perfume de violentas imágenes

anoche. de noche tras bastidores. llegué tarde y la peli ya había iniciado. la sinopsis no dejaba nada a la imaginación. aún así no creo ningún adelanto nos prepara para esas historias. ESAS HISTORIAS, las que te dejan el peso del mundo en el pecho. cuando terminó y todos los presentes estaban paralizados por el final, a lo trágicamente griego, se levanta la organizadora y nos invita al conversatorio después de la peli. fue un gran alivio. creo que sin exteriorizar y analizar la trama me hubiese ido a casa mucho peor.

positivamente afirmo que SÍ ME AFECTO. anoche me soñé como una prostituta coja. escribía en las calles de peru "TE AMO BUÑUEL". "ME VOY A LA MIERDA". era yo una prostituta sin una pierna, que trabajaba con esmero, ahorrando con determinación y miras de salir de la puta ciudad. pero sabía que el proxeneta me iba matar. así que escribía mi poesía en las calles de la ciudad. ese paisaje de desolación y de la mujer con caminos angostos y cuesta arriba me dejó la pelí, con perfumenes de imágenes violentas y desgarradoras me restregó en la cara mucha de NUESTRA REALIDÁ.

The Underworld

At night the light slides to the horizon… dusk comes and the Underworld comes to our skies… Dark as the night deep as the waters that cover it a world under ours comes to the surface. My great grand mother told tales of the death, of gods murdered by light beams from the heavens, of lost souls that roam the earth. So the tales of Ix Chel are not new or unknown… they were told from the moment that men here were born.. Past from mother to daughter, from aunt to nice… Tales I tell, tales form Ix Chel.

Un Recuerdo (La foto en el parque 1988)

El General visitaba la casa seguido durante mi niñez, y apenas recuerdo el día que dejó de llegar. Recuerdo sí, la despedida. Me llevó al parque, frente a la Catedral, como siempre me dio comida para las palomas. Se agachó frente a mí y me explicó que ya no llegaría a visitarnos. Recuerdo que mi hermana iba a buscar a mi madre a los bares, ella tomaba hasta colapsar borracha. Desaparecía por días. Después que él se fue todo cambió. La distancia es el lente con el cual veo más clara mi vida. Lejos estoy del país que me vio crecer, le dije adiós hace tanto tiempo. Comprendo ahora que mi padre dejó a mi madre y que ella jamás pudo recuperarse de ello. Entendí que nosotros éramos la otra familia, la familia desechable a la que fue muy fácil abandonar y tapar el hecho con una módica mensualidad para cumplir con lo esperado. Lo difuso de la foto de esa niña se fue aclarando con el pasar el tiempo y poco a poco el panorama de los albores de mi existir se volvió claro y mi saber profundo. Guardo apenas en la memoria el recuerdo de la foto de aquel día, frente a la catedral. Mi memoria aún guarda la foto de esa la niña que le daba de comer a las palomas.

A beginning

I can’t remember a time when magik wasn’t in my life. The breakfast table full of colorful fruits and plates mismatched with endless patterns of fiery flowers. Breakfast is still the heavy meal in our home, in those mornings of my childhood my mother told her dreams to my great grand mother. An old Crone sitting in the wooden chair like the artist that she was, she used to take my mother’s puzzles and unravel them on the table. We tell the tales of the buried thoughts through the images of our soul. We paint our dreams, we are artist of the world within. There Ix Chel was born in the smallest universe, one of many in this world, were dreams can foretell the future or give us an insight to our intricate mind. A universe where all that’s around us is good, evil and alive. I left my home a while ago… but still there are some mornings when I call my mother to tell her my dreams…

Escuchar el silencio

Constantemente salíamos a comer al Centro de antaño después de la misa de los domingos, como toda familia “bien”, las salidas familiares de mi niñez se ven ahora tan lejanas y borrosas como un paraje que se diluye en la distancia. De pequeña me costó entender el doble sentido de la vida, aún no lo entiendo. En la mesa se callaban muchas cosas, las cosas que en realidad se debían de hablar. Se gastaban palabras en las cosas que no valían la pena. Yo hablé en el silencio. Grité mi dolor rasgando mi alma en un intento por romper ese manto paralizante pero mis gritos cayeron en oídos sordos. Años pasaron y aprendí a escuchar el silencio. Es lo que no se dice lo que más nos marca y lo que nos llevamos a la tumba. Es lo que no escuchamos y que al ver atrás nuestra mente descifra, la distancia es la cima lejana que nos permite entender el camino recorrido, allí se escucha el silencio. La distancia me permite escuchar lo dicho entre las sonrisas falsas del retrato de una familia “bien” y por fin liberar en la cima cercana al cielo el dolor que como cenizas se entregan con levedad al viento con este emitir de lo que parecieran mis primeras palabras.

el parque

anoche recorriendo el parque me di cuenta que la fuente en realidad tiene una lado femenino sumamente subversivo. los libros de la feria yacían dormidos bajo los plásticos azules mientras la fuente se emancipaba de su haber diurno con chorros estridentes de agua, que eran agitados por el viento. no quedaba más que huirle al agua o ceder y caminar bajo el manto acuoso. me pregunto como vería HOLDEN el parque. que historias contaría de nuestros haberes navideños. aquí no hay pistas de patinaje ni carruseles en los parques. pero si que hay teenage-angs.

a story

The rain had washed away most of the dirt on the streets and her pace was slow as ever. She loved to walk on those streets at night, coming back from work, from staring at the computer all day, the lights at the Café were warm and soft, enough to lure her sight. She could have walked on but in a haste the choice was made and her pace changed she had a destination now. She walked in, her clothes were soaked still but the familiar faces made it all much warm, she left her umbrella in the same place as she always did the young man at the counter offered the cold brown bottle, she picked it up, paid the two dollars and walked through to the main room. The brown bottles were raised as soon as she came in, an unspoken code for the usual suspects that were seen at the café, she looked around looking for a seat, the Friday jam session had already started.

The general roar filled the room, the intricate sound of the guitar so powerful as to soothe the crowded room, and soon enough more voices joined the performer. She looked down as if to fix her dress but it was truly to disguise the flood of tears in her eyes and to get some peace of mind “just for tonight, a little peace of mind for tonight”, she looked up and he was staring at her as if he were waiting for a greeting. She smiled back and looked away, she swallowed her heart back into place with the cold beer, it burnt all the way down to her empty stomach.

The song was there, out for the world to hear, “if only I would’ve skip the sudden impulse I would be home now, not here! Not with him!” She stared at him in a haste disguising her curiosity with another drink from the brown bottle. “fate, it is him I know it, at what moment I lost him?, I don’t know, the oracle said it was him… but I’ve lost him forever”. The words from the oracle came to her ear as the soft sounds of the song slid from the fingers of the guitarist into her heart “and he will not let you go” At that moment she had fallen for him, without even knowing his name, just the sketch drawn by her words, the traits the oracle had pointed but those words were enough for her. She, that had had nothing in her life, not a thing of her own. Love had been until that moment the elusive dream that hid behind her smile, she was now as close as she could be but still so far away from him.

The thought of having someone had haunted her but now she knew she could’ve had, at what moment had she lost him?, she did not knew, “maybe it could have been in a night like this, a night when I chose otherwise… I made the choice, we made the choice to part from each other…it is done” Was it the time that she came, or the one time that she didn’t?… It was too late to know and to difficult to fathom her fate by now, the plane ticket was in her wallet and this was her last night on the Island, she was leaving in the morning. The crowd began to disappear, all the familiar faces faded with the pace of the night, leaving her the best wishes and the good byes she had heard before, he left giving her nothing but a smile, she stayed until the last song and she went home. The bags were packed, her destiny was sealed. The did not slept that night, she laid in bed and stared at the room that had been her home for all this time and said her good byes to every corner of her beloved chamber. All the possibilities of the fate she was building and the graveyard of the choices she never took, but that was behind now, as the plane raised through the bluest sky and the cotton blanket that the gods had laid that morning she left those graves in the ground.

la vida vuelta aritmética

sumar los 19 días hasta mis primeras vacaciones en cuatro años. un año trabajando aquí. un año en guatemala. un par de docenas de nuevos conocidos. dos agarres insatisfactorios. tres años sin novio. Trabajar un promedio de 10 horas diarias durante cinco días cada semana. llegar antes de las ocho. salir después de las seis. tomar una hora de almuerzo todos los días. entregar 200 hojas procesadas de datos estadísticos sobre el comercio en la ciudad. me he convertido en la suma de muchos números (tal vez hasta la suma de todos los males) y pareciere que al final todos suman LESS THAN ZERO.

pound pound pound

Ñeque ñeque…. Pom pom… pound pound pound… ezra está en todos lados. Omnipresente el desgraciado.

mientras el domingo agoniza

Se inicia el traslado de todo. Nada es permanente. El parque parece vaciarse y las multitudes, como un mar crispado, se dispersan para diluirse en la noche. La noche con sus voces de desencanto. Desde el oeste un azul profundo se nos viene encima. El parque destella chispazos amarillos que cobran opacidad con los minutos transeuntes. Destellos amarillos bajo el manto azul. La noche y su desenfado. Hay pureza en el frío de diciembre. El aire parece helar los pulmones y llenarlos de luz blanca. Caminas a casa, viendo como de tu boca escapa un elixir blanco y diáfano, cambio y vida. Recogen las ventas. El mar desaparece y regresa la desolación al parque, que parece desnutrido sin su gente.